![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
annika_ff Давно ли вы писали бумажные письма? Я давно. Поэтому сегодня, когда заклеивала конверты, чувствовала себя вернувшейся лет на 15 назад. Правда, раньше липкий край конверта надо было красиво облизать по периметру, а сейчас просто оторвала ленту и всё.
Сразу вспомнилась детская переписка, когда ты кроме короткого письма старалась отправить как можно больше: вот тебе, подружка, переводная картинка с пчёлкой, вот моя фотография, а вот вкладыш от жЕвачки Дональд. Сегодня тоже смотрела на конверт и сдерживала порыв положить в него что-то еще, кроме открытки или письма.
Не знаю, хранит ли мама там у себя мой архив с письмами:
от однокурсника, который писал мне в больницу. "Во первых строках письма, драгоценная моя Анна (Анечка) Игоревна, спешу сообщить, что всё у меня замечательно: сессию сдал на "хорошо" и "отлично". Всего три тройки..." Мы ржали всей палатой, особенно, когда он называл меня луноподобной.
От журнала Пионер, который хвалил мои детские стихи: "видно, что ты очень любишь природу и пишешь хорошо, любуясь тем, что видишь..." Таких писем было два. Как у них хватало терпения отвечать поэтам вроде меня, ваще не знаю.
От Пионерской правды, которая раскритиковала мой дурацкий стишок с многообещающим началом "что-то, где-то, кто-то строит": "а вот о строительстве стихотворение довольно слабое - ты хотела показать размах строительства в государстве, людей любящих свою профессию, а получилось как-то непонятно и вяло..." Что я ничего такого не хотела, это детали. Нефиг вообще было писать такую ерунду, но в 8 лет это простительно.
Ну я лет до 11 верила, что мои стихи должны увидеть свет. Учителя умилялись, дети хлопали, а я верила, что являюсь талантом, чо.
Только мама ржала, так же, как я сейчас ржу над шедеврами своего старшего про арбузы полосатые.
Сделала ценное наблюдение: во время написания бумажных писем устаёт рука, а не попа, как при длительном трёпе с ноутбуком на коленях. Есть в этом что-то символичное, не правда ли?
Но знаете, как-то радостно было бросать конверты в почтовый ящик. Было в этом что-то волшебное, честное слово! Хотя бы потому, что не верится мне, что эта синяя коробочка с надписью ПОЧТА сможет действительно доставить куда-то моё письмо. Это ли ни чудо?!
Хочется чего-то светлого, радостного, чудесного, новогоднего и совершенно несовременного: наряжать ёлку, играть в снежки, писать глупые письма корявым почерком, рассматривать почтовые марки, печь вкусные торты и верить в Деда Мороза.
Дорогой Дед Мороз, в этом году я хорошо себя вела. (А с апреля так вообще просто очччень хорошо себя вела.) Я слушалась маму, не обижала мужа и помогала детям делать уроки. Подари мне новую хорошую работу, пожалуйста.
P.S. Только очень, очень важно, Дорогой Дед Мороз, чтобы на новой работе был приятный мужской коллектив, имей это ввиду. А то мне надоело отказывать гламурным конторам из одних девочек, которые зовут меня продвигать оборудование для SPA.
Заранее спасибо тебе, Дорогой Дед Мороз!
Сразу вспомнилась детская переписка, когда ты кроме короткого письма старалась отправить как можно больше: вот тебе, подружка, переводная картинка с пчёлкой, вот моя фотография, а вот вкладыш от жЕвачки Дональд. Сегодня тоже смотрела на конверт и сдерживала порыв положить в него что-то еще, кроме открытки или письма.
Не знаю, хранит ли мама там у себя мой архив с письмами:
от однокурсника, который писал мне в больницу. "Во первых строках письма, драгоценная моя Анна (Анечка) Игоревна, спешу сообщить, что всё у меня замечательно: сессию сдал на "хорошо" и "отлично". Всего три тройки..." Мы ржали всей палатой, особенно, когда он называл меня луноподобной.
От журнала Пионер, который хвалил мои детские стихи: "видно, что ты очень любишь природу и пишешь хорошо, любуясь тем, что видишь..." Таких писем было два. Как у них хватало терпения отвечать поэтам вроде меня, ваще не знаю.
От Пионерской правды, которая раскритиковала мой дурацкий стишок с многообещающим началом "что-то, где-то, кто-то строит": "а вот о строительстве стихотворение довольно слабое - ты хотела показать размах строительства в государстве, людей любящих свою профессию, а получилось как-то непонятно и вяло..." Что я ничего такого не хотела, это детали. Нефиг вообще было писать такую ерунду, но в 8 лет это простительно.
Ну я лет до 11 верила, что мои стихи должны увидеть свет. Учителя умилялись, дети хлопали, а я верила, что являюсь талантом, чо.
Только мама ржала, так же, как я сейчас ржу над шедеврами своего старшего про арбузы полосатые.
Сделала ценное наблюдение: во время написания бумажных писем устаёт рука, а не попа, как при длительном трёпе с ноутбуком на коленях. Есть в этом что-то символичное, не правда ли?
Но знаете, как-то радостно было бросать конверты в почтовый ящик. Было в этом что-то волшебное, честное слово! Хотя бы потому, что не верится мне, что эта синяя коробочка с надписью ПОЧТА сможет действительно доставить куда-то моё письмо. Это ли ни чудо?!
Хочется чего-то светлого, радостного, чудесного, новогоднего и совершенно несовременного: наряжать ёлку, играть в снежки, писать глупые письма корявым почерком, рассматривать почтовые марки, печь вкусные торты и верить в Деда Мороза.
Дорогой Дед Мороз, в этом году я хорошо себя вела. (А с апреля так вообще просто очччень хорошо себя вела.) Я слушалась маму, не обижала мужа и помогала детям делать уроки. Подари мне новую хорошую работу, пожалуйста.
P.S. Только очень, очень важно, Дорогой Дед Мороз, чтобы на новой работе был приятный мужской коллектив, имей это ввиду. А то мне надоело отказывать гламурным конторам из одних девочек, которые зовут меня продвигать оборудование для SPA.
Заранее спасибо тебе, Дорогой Дед Мороз!
